握一把苍凉

司马中原

童年，总有那么一个夜晚，立在露湿的石阶上，望着透过梧桐生起的圆月，天真成了碧海.白苍苍的一弯月，望得人一心单寒。谁说月是冰轮，谁把它摘来抱温着，也许残秋说法不会因月色而亦显的凄冷了。理枝的叶掌悄然的飘在多苔的石上，蟋蟀幽叹着，而听着高空洒落的雁声，鼻尖便无由的酸楚起来，后来忆起那夜的光景，只好以童梦荒唐自解,真的是荒唐么？ 成长的经验并不是很快意的。 把家宅的粉壁看成一幅幅班驳的、奇幻的画，用童心去读古老的事物，激荡成无数炮沫般的幻想，渔翁、樵子、山和水和水滨的钓客，但从没想过一个孩子会变成老翁的。五十之后才哑然而悟出：再丰富的幻想也只有景况，缺少那种深细微妙的过程，你曾想抱温过秋空的冷月吗？串是这些在流转的时空里，把它积成一种过程，今夜的稿笺上，便落下我曾经漆黑的白发。 但愿你懂的我哽因的呓语，不再笑痴狂。就这样，我和中国恋爱过，一片碎瓦，一角残砖，一些在时空消失的人和物，我的记忆发酵着深入骨髓的恋情。一声故国，喷涌的血流已写成千百首诗章。浮居在岛上卅余年，时间把我蚀成家宅那面班驳的墙，让年轻人把他当成一幅幅奇幻的画来看，有一座老的秃了头的山在北国，一座题有我名字的尖塔仍立在江南。我的青春是一排蝴蝶标本，我的记忆可曾飞入你的幻想？ 恋爱不是一种快乐，青春也不是，如果你了解一个人穿经怎样的时空老去，你就能仔细品味出某种特异的感觉。不必在字面上去认识青春和恋爱，区分乡思和相思了。我在稿纸上长夜行军的时刻，我多疾的老妻是我携带的背囊，我唱着一首歌。青春，中国的青春。 忧患的意识就是这样生根的。我走过望不尽天边的平野，又从平野走向另一处天边；天辽野阔，扫一季落叶烧成在火中浮现的无数的人脸，悲剧对于我是一种温暖。而一把伞下旋出的甜蜜的柔情，只是立于我梦图之外的幻影。但愿你懂的，皱纹是一册册无字的书，需要用心灵是辩识，去憧悟。恋爱可能是种快乐，青春也是。但望我的感觉得到你感觉的指正，你是另一批正在飞翔的蝴蝶。 一夜我立在露台上望月，回首数十年，春也没春过，秋也没秋过，童稚的真纯失却了，只换的半生白白的冷。一刹间，心中浮起人生几度月当头的断句来，刻骨的相思真能催人老去么？中国，我爱恋的人和物， 土地和山川，我是一茎白发的芦苇，犹自劲立在夜风中守望。而这里秋空，没见过鸿雁飞过。 把自己站立成一季的秋，从烟黄的旧页中，竟然捡出一片采自江南的红叶，时光是令人精神错乱的迷雾，没有流水和叶面的题诗，因此我的青春根本缺少“红叶题诗”的浪漫情致，中国啊，我的心是一口生苔的古井，沉黑幽深，满涨着垂垂欲老的恋情。 一个雨夜陪老妻找一家名唤“青春”的服装店，灯光在雨雾中眩射成带芒刺的光球，分不清是立着还是挂着，妻忘了带地址，见人就问：青春在那里？被问的人投以诧异的眼-----两个霜鬓的夫妇，竟然向他询问青春？后来我们也恍然觉出了，凄迟的对笑起来，仿佛在一刹中捡取了童稚期的疯和傻，最后终于找着了那间窄门面的店子，玻璃橱窗里，挂满中国古典式的服装，猜想妻穿起他来，将会有戏剧的趣味。 若说人生如戏，也就是这样了，她的笑瞳里竟也闪着泪光。三分的甜蜜竟裹着七分的苍凉。我们走过的日子，走过的地方，恍惚都化成片片的色彩，图案出我们共同恋爱过的。中国不是一个名词，但愿你懂的，我们都不是庄周，精神化蝶是根本无须哲学的。 握一把苍凉献给你，在这不见红叶的秋天，趁着霜还没有降，你也许还能觉出一点我们手握的余温吧？